Из цикла стихов *Из чьей-то тени...*
Я не розовый принц из несбыточных снов,
В ставшей маленькой детской кроватке,
С бесконечной улыбкой без мыслей и слов,
Поманивший рукою в перчатке.
Я такой же, как все, так же слаб и силён,
Так же жду у чужого порога,
Безнадёжно устал, безнадёжно влюблён,
В эту женщину, просто от бога.
Шелест первой листвы, словно шёпот мечты
Мне, как будто бы, слышится спьяну,
И мерещатся всюду шальные черты,
Бередя мою сладкую рану.
Уходящей весны белоснежным цветком,
Выше вечных высот идеала,
В беспросветной ночи, вдалеке огоньком
Для меня эта женщина стала.
Осторожно коснуться губами лица.
Тронуть плечи дрожащей рукою…
Я мечтаю о ней без конца, без конца,
Невозможность вкушая с тоскою.
Боже, явь и мечта – эта женщина мне
Отдана, всемогущею властью…
В самый трепетный миг, в самом трепетном сне,
Я проснулся…. Наверное, к счастью.
Я не розовый принц из несбыточных снов,
Для меня и немногого – много,
И, на самом то деле, увы, не готов,
К этой женщине, просто от бога.
